Есть несколько сортов смеха...
Майкл Джира ласково вкладывает в руки мне пустоту.
За окном всё съел туман.
Поскорей бы уже выпал снег. Поскорей бы занесло этот старый, потрескавшийся от времени асфальт, эту невероятную цепь выбоин, больше напоминающую дороги на Луне. Запорошило бы тёмно-коричневые никому не нужные яблоки среди неуместно-зелёной травы.
Слишком мало снега я вижу здесь. Потому и срываюсь чаще, потому и устраиваю белое безмолвие внутри, угнетённая попугайскими красками мира. Один единственный значительный снегопад вызывает трепет и радость. Рвётся изнутри неистовое «Спасибо! Спасибо!». Бросится от счастья лицом в свежий утренний сугроб...
В тени у бетонных заборов ёжатся жалкие кучки непонятной серо-коричневой массы. Громко кричит вороньё. Несмотря на плюсовую температуру, мерзнут ноги и течёт из носа. В коробке из-под мобильного телефона шуршит белая мышь. Маршрутка безжалостно промчалась мимо, когда мне оставалось пять метров до остановки. Всё подчиняется музыке, идущей из плеера. Всё звенит. Всё превращается в череду бессюжетных фотоснимков.