Fontenot
Есть несколько сортов смеха...
Звук скотча преследует повсюду. Даже за стенками собственного гроба я услышу этот царапающий уши не то скрип, не то жужжание.
Когда я впервые осознала, что слышу его с ужасающей регулярностью, я захлебнулась собственными словами и совершенно перестала думать.
Нигде нет ни роз, ни волчьих клыков, ни птичьих костей, ни пятнышка чёрной краски — нет ничего, чем можно было бы насладиться, не нагружая мозг длинными ассоциативными цепочками и абстрактными алгоритмами, нет ничего пошлого, но возвышенного. Весь мир — разбитая пятилитровая банка, перебинтованная скотчем.